I.

My hand has just one gesture left;

it scares away things as it sweeps.

On old stones, from its cleft,

the prison's dank rock weeps.

And all I hear are dripping plops.

My heart keeps pace — or tries —

with all these falling drops,

then fades and dies.

If only they'd drop quicker!

If just one rat would come back, so …

Somewhere, light doesn't flicker.

But then, what do we know.

II.

Imagine what is now the sky and winds —

air for your mouth, and for your eyes, bright grace —

has turned to stone, right up to that small place

in which reside your very heart and hands;

that what is called tomorrow in you, then

and later, next year, some day and the next

becomes a festering wound that pus infects,

and never bursts, but only grows till when;

that all that ever was goes wandering, wild

and led astray (that loving mouth that smiled

no more, but foamed because of raging laughter);

that what was God is just your jailer after,

whose foul eye finds the last hole left to fill,

maliciously. You go on living still.

Der Panther

Im Jardin des Plantes, Paris

Sein Blick ist vom Vorübergehn der Stäbe

so müd geworden, daß er nichts mehr hält.

Ihm ist, als ob es tausend Stäbe gäbe

und hinter tausend Stäben keine Welt.

Der weiche Gang geschmeidig starker Schritte,

der sich im allerkleinsten Kreise dreht,

ist wie ein Tanz von Kraft um eine Mitte,

in der betäubt ein großer Wille steht.

Nur manchmal schiebt der Vorhang der Pupille

sich lautlos auf —. Dann geht ein Bild hinein,

geht durch der Glieder angespannte Stille —

und hört im Herzen auf zu sein.